Der Stash ruft

Es regnet. Im Büro ist nicht wirklich was zu tun. In meiner Tasche liegt ein angefangener Revontuli und eine neue Sabrina. Nur übermenschlicher Willenskraft ist es zu verdanken, dass ich keines von beiden heraushole, um mich damit zu amüsieren. Heute morgen habe ich noch leichtfertig darüber geredet, wie schön hell es nun schon um Acht in der Frühe ist, wie wunderbar ich es finde, dass es noch hell ist, wenn ich die Firma verlasse ... prompt setzte wieder das allerschlafmützigste Katastrophenwetter ein. Eigentlich, habe ich mir überlegt, wäre es sinnvoll, Stashcrossing zu betreiben. Einfach seine ungeliebten Stashteile auszusetzen, auf dass sie eine würdigere und willigere Besitzerin finden. Ich wüsste da mindestens zwei Posten, die ich aus meinem Heim werfen würde. Einen dritten Posten würde ich herauswerfen, wenn ich mich noch erinnern könnte, in welche Kiste im Keller ich sie gepackt habe, die merkwürdig apricotfarbene Wolle (meine Brüder, beide Schandmäuler vor dem Herrn, nannten das "ferkelarschrosa"). Am Tag des Jüngsten Gerichts wird man mich zwingen, mich in fingerdicke grottenhässliche grüne Halbplastikseile und gescheckte fliederlila sowie dingensrosa Wolle einzustricken. Ich werde nicht nur meine Strümpfe, sondern auch meine Unterwäsche, meine Jeans und Mäntel, alles, alles selber stricken müssen, samt und sonders aus meinem Stash. Schummeln wird nicht erlaubt sein. Auch das lila Fransengarn muss verarbeitet werden. Und alle, alle meine roten, lila, grünen, lavendelblauen Mohairvorräte. Im Jenseits wird man mich an meinen Mohairmänteln erkennen.