Frau Geheimrätin betrachtet sich im Spiegel

Meine Haare wachsen. Gemeint sind nicht nur die Kopfhaare. Die aber auch. An manchen Stellen sind sie zwei Zentimeter lang, an anderen kommen sie spärlich und zögerlich, siehe Titel. Zuhause trage ich den Chemofiffi nicht mehr, auch nicht, wenn Besuch kommt, das ruft dann erstaunte Ausrufe hervor und tapfere, wohlgemeinte Lügen à la: das steht dir aber ganz gut, das kurze Haar! Dabei sehe ich aus wie ein Sträfling, fehlt nur die gestreifte Kluft. Kahler Kopf mit Flaum macht keinen schöner. Vielleicht diese Naturschönheiten, die schier nichts entstellen kann, die sehen in dem Zustand auch noch niedlich aus. LeutInnen mit enganliegenden, niedlichen kleinen Öhrchen, niedlichen kleinen Näschen, schönem Hinterkopf und großen Augen. Ja, vergisses. Bei entsprechendem Training könnte ich mit meinen Ohren Kurzstrecken fliegen, schätze ich. Die Augen markiere ich mit Kajal und Lidschatten, damit man sie erkennen kann, und der Gesamteindruck ist: da muss man eben durch.
Jajaja. Hauptsache am Leben. Meine Oma hätte früher gesagt: da musst du gar nicht drauf kucken, darauf kommt es nicht an. - Doch, Oma, tut es wohl. Schönseinwollen ist ein zeichen von Lebensmut. Leute sind so. Einen Tag kriegen sie keine Luft und glauben, die nächste Nacht nicht zu überleben, den nächsten Morgen lassen sie sich von der Schwester einen Spiegel bringen und rufen: um Gotteswillen, wie sehe ich denn aus. Rasch, den Lippenstift, die Pinzette, das Rouge. Ich darf noch nicht sterben, ich muss erst zum Frisör.